Es gibt Dichter, die man liest, und es gibt Dichter, die einen über Jahre begleiten. Georg Trakl gehört für mich ohne Zweifel zur zweiten Gruppe. Seine Texte waren für mich nie bloß Literatur im klassischen Sinn, nie nur Sprache auf Papier. Mich hat immer seine emotionale Welt fasziniert: diese tiefe Melancholie, diese stille Verlorenheit, diese fast schmerzhafte Schönheit, die aus Dunkelheit, Schweigen und innerer Kälte wächst. Gerade in persönlichen Tiefpunkten waren seine Gedichte für mich keine bloße Lektüre, sondern ein Resonanzraum. Manche Texte haben mich durch Phasen begleitet, in denen andere Worte leer geblieben wären. Vielleicht ist genau deshalb dieser Zyklus für mich so wichtig geworden. Er ist nicht aus einem rein künstlerischen Konzept entstanden, sondern aus einer langen inneren Beziehung zu einem Dichter und zu jener seelischen Landschaft, die seine Texte eröffnen.
Um diese Faszination zu verstehen, muss man auch kurz auf Trakls Biographie blicken. Er wurde 1887 in Salzburg geboren und zählt heute zu den bedeutendsten Stimmen des österreichischen Expressionismus. Sein Werk ist vergleichsweise schmal, und doch besitzt es eine enorme Dichte. Seine Gedichte kreisen um Nacht, Herbst, Verfall, Schuld, Einsamkeit, Familie, Tod und jene eigentümliche Atmosphäre, die sich jeder einfachen Erklärung entzieht. Sein Leben war von inneren Krisen geprägt, verstärkt durch Drogenprobleme und eine zunehmende psychische Destabilisierung. Besonders traumatisch war sein Einsatz als Sanitätsoffizier im Ersten Weltkrieg nach der Schlacht von Grodek, wo er mit unvorstellbarem Leid konfrontiert wurde. 1914 starb er in einem Militärhospital in Krakau an einer Überdosis Kokain; ob dies ein bewusster Suizid war oder ein Zusammenbruch in schwerster seelischer Krise, ist historisch nicht eindeutig geklärt. Gerade diese Tragik macht vieles in seinem Werk verständlicher, ohne es darauf reduzieren zu wollen.
Was mich an Trakl immer besonders angezogen hat, ist, dass seine Texte keine Geschichten erzählen, sondern Zustände schaffen. Es sind innere Räume, Atmosphären, seelische Landschaften. Vielleicht war genau das der Grund, warum sie so gut in meine fotografische Sprache hineinfinden konnten. Mich interessierte nie, ein Gedicht bloß zu illustrieren. Das wäre mir zu simpel gewesen. Ich wollte keine bebilderte Lyrik schaffen. Mich interessierte vielmehr, wie sich dieselbe emotionale Welt in eine fotografische Sprache übersetzen lässt. Wie fotografiert man Schweigen? Wie Einsamkeit? Wie jene eigentümliche Kälte, die bei Trakl oft durch die Texte zieht und doch niemals bloß meteorologisch gemeint ist?
Gerade daraus entstand das Konzept des Zyklus. Die Schrift selbst wurde Teil des Bildes. Nicht als dekoratives Element, sondern als wesentlicher Bedeutungsträger. Die in Kurrent geschriebene Handschrift auf dem Körper ist dabei ein zentraler Bestandteil der Serie. Sie verweist einerseits auf historische Tiefe, auf Schrift als kulturelles Gedächtnis, und andererseits auf die Körperlichkeit von Sprache. Worte liegen nicht neben dem Bild, sie schreiben sich in das Bild ein. Haut wird zu Pergament, der Körper zum Träger von Erinnerung, Schmerz, Einsamkeit und poetischer Verdichtung. Genau darin liegt für mich die Stärke dieser Arbeiten: Sprache und Körper sind nicht voneinander getrennt, sondern verschmelzen zu einer gemeinsamen Bildaussage.
Wer sich die Arbeiten der Serie Corpus Scriptum ansieht, wird genau diese Verbindung erkennen. Die geschwungene Kurrent über Gesicht, Hals und Körper erzeugt eine fast intime Nähe zwischen Gedicht und Körper. Die Schrift wirkt nicht aufgesetzt, sondern wie ein innerer Gedanke, der nach außen getreten ist. Gerade durch das Schwarzweiß und die Dunkelheit des Bildraums entsteht jene Atmosphäre, die Trakls Lyrik für mich seit Jahren ausmacht: Schweigen, Schatten, ein fast tastendes Suchen nach dem, was sich nur andeuten lässt.
Vielleicht ist genau deshalb dieser Zyklus für mich so persönlich. Seine depressiven, stillen und von tiefer Einsamkeit durchzogenen Texte haben mich durch persönliche Tiefpunkte begleitet. Nicht, weil sie Trost im klassischen Sinn gespendet hätten, sondern weil sie etwas ausgesprochen haben, das sonst oft sprachlos bleibt. Vielleicht musste dieser Zyklus deshalb irgendwann entstehen. Nicht nur als Hommage an einen Dichter, sondern als Verarbeitung einer inneren Welt, die mir über Jahre vertraut geworden ist.
Nach diesem Zyklus ist mit Max Herrmann-Neiße bereits ein weiterer literarischer Dialog geplant, der voraussichtlich im kommenden Monat umgesetzt wird. Fotografisch wird er vollkommen anders interpretiert werden, und doch bleibt eine Verbindung bestehen: Auch dort wird Sprache wieder über Kurrent auf dem Körper sichtbar werden. Wort und Haut, Schrift und Schatten, Körper und Gedicht bleiben der verbindende Faden. Danach wird dieser literarische Weg für mich zunächst zu einem Abschluss kommen, bevor ich mich wieder anderen Themen und Bildwelten zuwende.
Vielleicht ist gerade das das Schöne an solchen Zyklen. Sie müssen nicht endlos fortgeführt werden. Manche Themen begleiten einen über Jahre, verlangen nach Bildern und finden irgendwann ihren vorläufigen Abschluss. Nicht weil sie endgültig abgeschlossen wären, sondern weil sie für den Moment ausgesprochen sind. Danach darf wieder Neues entstehen.